03.01.19
Ты навряд ли поймёшь, как белёсы мои окна.
Безголосые сосны целуют мне шифер на крыше.
Небо больше не брезжит рассветом, оно брызжет.
Бог нас любит, а значит, зачем-то опять не помог нам.
Вихри выметут всё, что лежало на чьём-нибудь месте.
Дождь наляжет сильнее и всё-таки высадит стёкла.
Эту голову нужно спасать, но рецепт неизвестен.
Смысл висит надо мной – то ли крест, то ли меч дамоклов.
Бог хохочет, сливая дожди и немые упрёки.
Доктор смотрит в упор и не видит, что это серьёзно.
Он не видит, что март, задыхаясь, горит в моих лёгких,
Разрастаясь во мне сентябрём головного мозга.
Я залез в слишком взрослые игры, податлив и ласков,
И нарвал себе ран на любви, ничего не успев там.
Мне от них с барских плеч отжалели такие лекарства
(Умолчав, что меня укатает побочным эффектом)!
Зря я прятался в пятых углах, привыкая быть скромным,
Ведь, раздев моих бесов и фей и швырнув за стекло нас,
Бог включил мне все чувства и сны на смертельную громкость,
Отобрав для веселья врождённое право на голос.
Ты навряд ли поймёшь, как дискретны мои мысли
По сравнению с цельною глиной моих амбиций;
По сравнению с тем, что с успехом успело не сбыться;
По сравнению с тем, что от боли не перечислить.
Ты навряд ли поймёшь, как белёсы мои тексты
По сравнению с радугой красок в моих чувствах.
Ты навряд ли узнаешь, как бесам во мне тесно.
Ты навряд ли представишь, как феям во мне пусто.