04.11.17
При анализе всех, кто наполнил собою среду мою, При моём неумении гибнуть, хандрить и робеть Я, пожалуй, не то, что друзья обо мне думают. Я, наверно, немного грустнее и чуть слабей. Я уж точно не то, что родителям видеть хотелось бы. Я трагичней, нескладней, и это их вкусам претит, И, наверное, все меня видят намного целостней, Чем ту груду руин, что рассыпалась до двадцати. Я, к несчастью, не то, что могло бы тебе понравиться. Я смотрю на тебя и не знаю, какой в этом толк. Между мной для других и мною такая разница. Я «похоже на то», но, похоже, что всё же не то. Люди в собственной жизни становятся вдруг лишними, Находясь в перекошенных рамках чужих мерил. Ты ломаешь мою нерушимость, ты так знобишь меня, А ведь дел-то – бери и люби. Или просто бери. Почему-то в процентах чужие уходы до ста точны, А число возвращений едва ли до ста дорастёт. Почему-то моих откровений обычно достаточно, Чтобы после бесед по душам убегать наутёк. Все хотят разгадать этот миф, но разгадывать нечего. Сухо выбросив суть, этот омут давно опустел. В нём осталось одно бесконечное противоречие: Оставаться собой и при этом – всё время не тем.